Conociendo esta verdad, tengo una vaga conciencia de hormiguita empeñada en no ser aplastada por esa nube negra en forma de pie gigante que es el destino. Es por esto que siempre me gustan los libros y documentales que nos enseñan la vida de esas otras hormiguitas impedidas que nuestra atención focalizada se empeña en ocultar. Aquellas otras hormiguitas sobre las que ya ha caído ese gran pie negro en forma de enfermedad y que de algún modo han sobrevivido.
Este es un libro que habla de enfermedad y de lucha, de batalla perdida. A mi que ya me vuela el tiempo y se me escapa, me confunde y me asusta saber que hay a quien le fueron arrebatados cuarenta años, o cincuenta, una infancia, una adolescencia, o toda una vida. Personas condenadas a cadena perpetua de si mismos, mente encarcelada en su propio cuerpo, condena de quietud y de miseria. Enterrados en vida sin poder gritar, salvo a través de los ojos y de las almas.
Esta es la lectura quejicosa y recurrente del libro y sin embargo hay otra mucho más importante, la que va mas allá de la descripción de síntomas, temblores, parkinsonismo y demencia, la que ya intuye al Oliver Sacks menos técnico y más espiritual de El hombre que confundió a su mujer con un sombrero.
Cada cual que saque la suya. Yo sobre esto soy incapaz de hacerme entender con palabras.
PD: No solo hay personas grandes, hay grandes personas, poquitas, rebuscadas, pero inimitables. Gracias Oliver.
